Вот книга жизни - смотри скорее, 

работа, школа и детский сад. 

В четыре варежки руки греют, 

а в шесть - подпалины в волосах. 

В двенадцать снова принёс четверку, 

в пятнадцать гром за окном гремит, 

в семнадцать хоббиты, эльфы, орки, 

бежать, срываться, стучать дверьми. 

На той странице - мотало, било, 

бросало на остриё меча...

На этой - сохнут еще чернила. 

В ней нету "было", в ней есть "сейчас".

На этой - сонный июньский город, 

нырять, дрожать в ледяной воде, 

кататься в парке, мотаться в горы, 

быть всюду, вместе...

...и быть нигде.

Когда не пахнут степные травы, 

не греют мысли и блеск лучей, 

когда внутри - остывает, травит

когда ты словно другой, ничей, 

и тускло светят в дворах и кухнях 

все те, кто может еще светить, 

когда ты знаешь - всё скоро рухнет, 

исчезнут в дыме твои пути, 

когда всё счастье ушло куда-то, 

кусками рушится личный мир...

...Вломи себе по башке лопатой. 

И от меня кочергой вломи. 

Дай в лоб с размаху, сойди с уступа, 

не клейся, словно дешёвый рис. 

Бывает пусто - но стисни зубы, 

не трусь, одумайся, соберись. 

Проснись с рассветом, смотри - в пожаре 

рисует солнце свои черты.

Мир очень старый и мудрый парень. 

Он видел кучу таких, как ты.

Не нужно мерить судьбу шагами, 

и ждать удачи ли, власти ли. 

Для тех, кто сдался - мир словно камень. 

Для тех, кто верит - он пластилин. 

Не прячься серой угрюмой тенью, 

не шли надежды в металлолом. 

Твое упрямое Восхожденье 

стоит и ждет за любым углом.

Ты можешь ждать, сомневаться, греться, 

бояться, волосы теребя. 

Но как-то раз в беспокойном сердце 

проснётся кто-то сильней тебя. 

Потащит, грубо стащив с порога, 

скрутив реальность в бараний рог. 

Смиренным нынче - одна дорога. 

Таким как ты - миллион дорог. 

Вот книга жизни - мелькают строчки, 

не видно, сколько еще страниц. 

Одно я знаю, пожалуй, точно - 

глупей нет дела: трястись за дни. 

Ужасно глупо - всё ждать чего-то, 

гадать, бояться, не спать, не жить...

...Нырять в хрусталь, в ледяную воду, 

где камни острые, как ножи. 

Бежать в автобус, занять оконце,

 жевать сосиски и хлеб ржаной, смотреть, 

как вдруг на закате солнце 

тебя окрасило рыжиной, 

гулять по Спасу, писать баллады, 

тихонько нежность вдыхать в слова, 

ловить затылком людские взгляды, 

и улыбаться, и танцевать. 

Срываться в полночь, пить хмель и солод, 

влюбляться чертову сотню раз...

А мир смеётся, он пьян и молод. 

Какое дело ему до нас.