Цивильная смерть.

(1/1)

Алхор:

Уходите, вы все же здесь чуждые,

Нам друг друга никак не понять.

Вам одно, нам другое присуждено,

Что посеять, растить, пожинать.

Вы все там, где железо помазано,

Где распятье – бумага с лицом.

Где древнейшими что-то предсказано,

И трясутся над скорым концом.

Мы же выбрали тропки истории,

Но не ваших туманных миров.

Опровергнув седые теории,

Строим собственный, каменный кров.

Где стихи дорожают от мудрости,

Или гения струн простоты.

Где душа – это минимум скупости,

И законы как звезды чисты.

Где с игрушечной предосторожностью,

У лощины встал воинов строй.

И парнишка в полковничьей должности,

Оробело командует: В бой!

Где нет лени и пагубной праздности,

Где не в тягости старый гамак.

И девчонки в печали иль радости,

Где танцуют седой краковяк.

И ж стена между нами все высится,

Уходи, проповедник невежд.

Нам рычать, а не лаять и крыситься,

Чужды мы оловянных чудес.   

***

Яростной порослью букв,

Не отрывая пальцев от строк.

Берусь за порочный труд,

Гнева спускаю курок.

Кто не поймет уходи,

Ни тебе нацарапал я здесь.

Кровавые злые вши,

Где слово – слепая месть.

Ублюдок, инцест первых звезд,

Мне слепит шальные глаза,

Но я проблюю крик – вопрос,

Зачем, поверните назад.

Я смел, я творю во хмеле,

Я чувствую вашу злость,

Вы вши на суке земле,

Я черного пепла горсть,

Узрите паденье птиц,

С дырявого неба на гной,

Ваш каменный слепок лиц,

Надоел им и стал судьбой.

Информация в черной дыре,

Вам полнит отмерший мозг,

Убить по сети во сне,

Искусство каменных розг,

Спесивость ваших детей,

Познавших грех до меча,

Бежит на шабаш смертей,

По середке судно дня,

Вы выкидыш новых систем,

Оргазм разрывающий плоть.

Меж серых мечитесь стен,

Пустить по ноздре?, уколоть,

Не зря вы придумали ад,

Вам этой идти стезей

Я поверну назад,

Подмигнув вам своей спиной.

***

Мы пьем за гибель, гибель возрожденья,

Мы поднимаем тост за смерть творцов,

За крах, из пепла созданных дворцов,

За оловянно – серое движенье.

Нас называют прозой между строк,

Лучистых переплетов многостиший.

Ветров осенних яростным затишьем,

Обрывком к звездам сложенных дорог.

Безумцы блеклые на фоне меньшинства,

Родная кровь нам – скука, однотонность.

Наш смысл – в этот мир нести покорность,

И покорять, тех кто один из ста.

И серость наших знаний, выше гор.

Воздвигнутых мудреными речами,

Отныне МЫ, вам бога назначаем,

И сами исполняем приговор.