И умру я не на постели,
При нотариусе и враче,
А в какой-нибудь дикой щели,
Утонувшей в густом плюще,

Чтоб войти не во всем открытый,
Протестантский, прибранный рай,
А туда, где разбойник и мытарь
И блудница крикнут: вставай!

Мы входим в соленое море по грудь
И чувствуем сколько царапин на теле.
А если бы душу в него окунуть,
Мы б сдохли от боли на самом-то деле...

Счастливые люди не творят историю. Счастливые люди рождают детей, а потом умирают.